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唐朗月静静坐着，琏增从匣中拿出一幅仔细裱好的画卷，在唐朗月面前，将长卷一点一点展开。

无论是多挑剔的人，哪怕阅尽天下美色，看到这幅画上的人，都会发出发自肺腑的喟叹。

秋水为神，玉为骨。

眼波横欲流，丹唇逐笑开。

红衣如霞，似红云几万重。

但若仅仅如此，只能评一句“艳极”。

那画中人侧身玉立，一双清眉间，却含着一抹难明的愁，似轻云蔽月，乱红辞树。但仅仅就这一点愁，偏偏能将人的心揪起，让人忍不住想要抚平那抹愁绪。

然而，美人如花隔云端，画终究是画。

京城第一圣手也曾叹息——“可惜不能入画中”。

但无论琏增将自己画得有多美，唐朗月已然无福欣赏。

他盯着这画半天，眼前的一团黑影中好不容易多了一抹红，但细节是看不到了。他憋了半天，最后只能说一句，“挺好的。”

他看着画，琏增看着他，唇边溢出一丝苦笑。

琏增放下画，吻上了唐朗月眼睛，唐朗月闭上双眼，睫毛颤抖。琏增张开嘴，轻轻咬了咬那已经接近报废的眼球。

旁人都能从画中看出，唐朗月在愁，而画这幅画的人，却自欺欺人已久。

琏增抱住唐朗月，触手一片冰凉湿滑，他抬手一看，一手殷红深深刺痛了他的双眼。

他心爱的人在流血！

身前人突然的情绪波动让唐朗月有些不解，但很快，他明白了。

没有及时发现身体上的伤痕，着实怪不了他，他现在失去了对痛觉的感知。无论是吐血还是皮开肉绽，都没有任何疼痛感。

琏增却手忙脚乱地让他脱了衣裳检查伤口，端来那难喝的药给他喝。

唐朗月现在连味觉嗅觉都退化了，这药倒也不是那么难以下咽。

然而他推开了这碗药，静静看着琏增。

琏增本能地再递过去，甚至想要像从前一样，用口哺哺给唐朗月喝。然而，当他对上唐朗月的双眼时，突然心有所悟。

手一松，药碗打翻在地面上，瓷片四分五裂，浓黑的药汁在地上流淌。

“……不想喝，就不喝了。”琏增凝视着地上的药汁，不知用了多大力气，才说出这句话。

他心中陡然生出一种哀莫大于心死的悲哀。

自己……留不住他。

他要回到他该去的地方，而自己从来不过是一个过客。

他的伤心，却全都是因为他……

纠缠不知多少春秋，一切的妄念，一切的痴恋，在这一刻，却全都变成了两个字——放手。